|
Засохли краски и разорван холст,
Мольберт поломан, раскатились кисти…
Художник пьян, нечистоплотен, толст –
Финал достойной, гениальной жизни.
И не ложится простенький пейзаж,
И охра исчезает в цвете хаки…
До нельзя затупился карандаш,
Малюя что-то на листе бумаги.
Вот натюрморт – его как не крути,
А все едино – мерзкая мазня…
Вот так талант сбивается с пути
С бутылкой водки на закате дня.
К лазури подмешался антрацит…
Небрежно перевернута палитра…
Душа в парах сивушных не болит,
Искусство безнадежностью убито.
Пылится в раме у стены портрет –
Последний светоч дивной галереи.
Седой художник пьет на склоне лет
И вспоминает юность на пленере. |
